Una niña acaba de ver a su padre envuelto en bolsas plásticas, en una bandeja de metal, cargado por cuatro individuos vestidos de blanco, rodeados de policías. Lo llevaban a la parte trasera de un furgón que, desde el punto de vista donde me encontraba, no era posible ver su contenido. Tal vez serían uno, dos, quizás cinco individuos en similares condiciones que el padre de la niña.
Esta chiquilla gritaba "¡papá!" "¡no!". Gritaba repetidas veces, y lloraba sin cesar. Creo que apenas tiene unos siete años.
Mi hermano me decía, que muchos chicos de esta edad son lo suficientemente inteligentes para saber lo que sucede. Yo pienso que si bien esa niña entiende que su padre ha muerto, y no lo va a volver a ver, no entenderá hasta en unos cuantos años el porqué lo asesinaron.
Me enferma la gente que busca culpables basándose en ridiculeces como "eso le pasó a ese tipo por andar tomando". Y, de acuerdo con lo que dice mi hermano, entonces los motociclistas que mueren bajo las llantas de un tractor en una noche de lluvia, tienen la culpa por andar montando en motocicleta, y los niños que mueren de enfermedades es por andar comiendo tierra, ¿cierto?
El mundo es tan pequeño, pero cada persona es un inmenso mundo de interacciones, emociones, sentimientos y conductas, que pensar en eso te lleva a entender que de una u otra forma eres único, y tienes suerte de seguir con vida.
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